Штыров. Стихи

ПОСЛАНЕЦ СУДЬБЫ

Серый ворон во дворе больничном

День и ночь на дереве сидит,

Что-то ждет с упорством необычным

И на окна верхние глядит.

Холуев, промчавшихся с разбегом,

Молча примечает, как всегда,

Старчески нахохлился под снегом

И не улетает никуда.

То ли видит царственное тело

Под заморской капельной иглой,

Жизнь кому вертают то и дело,

А он все бессмертьем бредит, злой.

Смотрит он на птицу с катафалка,

Как рептилья, – нету взгляда злей;

Никакой страны ему не жалко,

Только власти с шкурою своей.

Что ты клювом щелкаешь, постылый?

Ты кого так яро сторожишь?

Кто про царство думает уныло

И не спит? А ты пошто дрожишь?

Отчего, сверля глазами окна,

Ты ни разу не покинул свой

Караул, застывший и замоклый,

Словно позабытый часовой?

Кто тебя поставил? Кто назначил?

Ты не “черный” –  значит, не боец

И не “белый” – значит, не к удаче…

Просто серый, как судьбы конец.

Кем ты послан? Кто тобою вертит,

Что гнездо забыл свое в ночи?

Ты – примета смуты или смерти?

Каркни, как гадалка. Не молчи.

Если ты самой посланник Смерти,

Что же ждешь? Не мерзни, не глупи.

Там смолу варить устали черти.

Каркни: мол, пора! Поторопи.

Сумрачный, недобрый и дремучий,

Как вконец зазябшие кусты,

Как вод эти низенькие тучи,

Средь которых притаился ты.

Февраль 1999 г.